Dit la veille du pire.
La peur rétrécit tout. Elle choisit un avenir possible, le fait paraître acquis, et vous demande d'y vivre maintenant. Le plus dur arrive souvent à trois heures du matin, quand il n'y a rien à faire ni rien pour distraire.
Le courage n'est pas l'absence de cela. C'est décider d'agir pendant qu'elle est encore là — et cela demande presque toujours un appui hors de sa propre tête.
Je vous laisse la paix, je vous donne ma paix. Je ne vous donne pas comme le monde donne. Que votre cœur ne se trouble point, et ne s'alarme point.
Il l'a dit à table, la dernière nuit, à des amis qui étaient à quelques heures de voir tout s'effondrer. Il ne leur a pas dit que leur peur était infondée — elle ne l'était pas, et ce qu'ils craignaient est arrivé. Il leur a offert de quoi tenir qui ne dépendait pas de l'issue.
Dites la peur jusqu'au bout, à voix haute — pas le « et si » du début, mais la phrase entière, y compris ce qui se passe après. La peur tient en tournant en rond ; elle lâche quand elle est finie. Puis nommez une chose qui reste vraie quoi qu'il arrive.
Seigneur, j'ai peur, et je n'arrive pas à me raisonner. Donne-moi la paix que tu as promise — pas celle qui dépend d'une bonne nouvelle. Reste avec moi jusqu'au matin. Amen.
Marcher avec Jésus vous laisse ouvrir selon ce que vous ressentez, au lieu de chercher une référence. Choisissez la peur, et il apporte les paroles de Jésus pour cela, avec leur contexte, une réflexion et une prière.
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